Trilham veredas, cobertas de centeio,
No peso do tempo, engravidam sonhos,
Tece fios de seda, em trêmulo manuseio.
Oh! Rimas fingidas de desenganos.

Escrevo... Por quê?- Aquietam cansaços!
Índice de um céu azul tão triste,
Rasgos de ausência ocupam espaços,
Organdi de lembranças persiste.

Na assimetria do perfeito,
Agarro o vento do acaso,
No enredo prolixo do tempo.

No ir e vir da alma pequenina
Projeção de oração entoa,
Provando o sabor da própria sina.

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