Aventura

“ O que de bom fizer para si mesmo faça também a outros. O quanto puder e como puder, pois será recompensado. Tenha certeza, o bem que se entrega ao próximo é da mesma forma devolvido - Caridade”

O sol de certo já espreitava atrás dos morros fingindo que ainda demoraria a aparecer, naquelas terras malditas era de se esperar que até o sol fosse traiçoeiro. Mesmo estando escuro como noite o vultur não conseguia dormir. Ele nunca dormia de verdade antes da batalha e já estava há anos naquela vida, mas algumas coisas não mudam. Primeiro tinha própria antecipação e a sensação de perigo, depois tinha, bom, tinha todo resto do acampamento ordens, gritos, peidos, cheiros piores, água ruim, comida ruim e pessoas. Ninguém gostava daquela vida, apenas se acostumavam com a vida de soldado, sobrevivendo, aprendendo a lidar com as coisas de maneira prática e só. No meio das tropas era onde se aprendia a obedecer sem hesitar e, se ainda não souber, também se aprendia a prevaricar sem hesitar. No meio das tropas era onde as palavras ordem e disciplina eram marteladas na cabeça dos soldados todos os dias e, talvez por esse motivo, era admirável o caos produzido por aqueles mesmos soldados quando livres de supervisão.

Capturado como escravo quando menino o vultur foi criado no trabalho pesado das forjas em uma das inúmeras províncias do império. Tendo convivido com a presença constante dos soldados e sem a chance de se tornar um aprendiz ferreiro, ele não viu melhor escolha senão se juntar ao exército, ao menos lá ele poderia receber algum pagamento se tivesse sorte e não morresse logo na primeira batalha. Ele teve sorte, não morreu nas primeiras batalhas e nas seguintes mesmo tendo chegado bem perto da morte, não sofreu ferimentos graves enquanto lutava nas linhas de frente da infantaria. Com tempo, com esforço e com muita puxação de saco ele foi designado para um regimento melhor onde ele aprendeu todos os truques e artimanhas dos veteranos, incluindo como conviver com tudo de ruim e aproveitar os raros momentos bons. Comer quando tiver chance e descansar quando tiver chance porque nunca se sabe quando vai ter outra chance, ele aprendeu que podia antes de mesmo de formar sua primeira barba. Realmente já fazia anos naquela vida, ele já deveria saber valorizar melhor um descanso, mas naquela noite ele simplesmente não conseguia relaxar, não naquelas terras malditas.

O maior de todos os problemas era o vento, concluía o vultur sentado e tomando a água com gosto de lama. Era o vento do levante ele ouvia alguns dizerem, o vento que nascia naquelas terras para depois correr o resto do mundo, o vento que criava rios flutuantes no cinturão de planícies nas terras de Escalônia, o mesmo que criava as colunas de cristais de gelo nas cadeias de montanhas do norte onde ele nasceu e outras histórias inventadas para aquela droga de vento. Nada daquilo importava, o vultur não dava meio cobre para a origem daquele vento maldito, o que importava era sua amaldiçoada persistência, sem aviso e sem atraso os vendavais vinham um após outro, trazendo com eles as nuvens de poeira. Por conta de toda aquela poeira desde que as tropas firmaram acampamento naquelas terras dos infernos ele não cochilou mais que uns minutos e a abstinência de sono estava deixando ele absolutamente furioso.

A falta de descanso incomodava muito mais do que se manter equipado e armado para batalha no caso de um ataque surpresa do inimigo. Claro que o equipamento incomodava, mas usar a armadura também dava uma sensação de força que ninguém podia entender antes de experimentar. Mesmo ali sentado como estava ele se sentia uma rocha enrijecendo seus músculos apenas pelo prazer de forçar o interior da armadura imutável. Aquelas placas de metal polido eram como uma parede entre o mundo e ele, a armadura do Ossifragus dada a ele quando ingressou no regimento vulturi, de início foi estranho usá-la, desajeitado, um tanto sufocante até, aquelas presilhas apertadas, os vãos do corpo onde iam os enchimentos. Estranho de fato, mas logo que o vultur se acostumou ele começou a se sentir mais forte, mais alto e, claro, mais importante que qualquer outro soldado a sua volta. De certo que nem tudo podia ser alegria, após algumas horas de uso e aquela armadura se tornava uma fonte de tortura com o agravo de toda aquela poeira. Era enlouquecedor estava em toda parte, poeira acumulando em suas juntas misturando ao seu suor, infiltrando suas malhas, tornando-as ainda mais desconfortáveis, entrando pelas frestas em seu pescoço e causando assaduras. Naquelas terras malditas em que o vento cantava com voz de choro ele podia sentir até o gosto da poeira entre as frestas dos seus dentes. E quando aquele gosto o irritava demais o vultur tentava respirar apenas pelo nariz, como resultado, sujeira se acumulava, secava e o obrigava a remover suas luvas para limpar o nariz com as unhas o que também vergava sua mente à beira da loucura, mas pelo menos não estava chovendo.

O que ele precisava era sair daquele lugar, decidido ele se levantou do barril onde estava sentado e se pôs a caminhar para fora da tenda. Mesmo já acostumado com o aperto da vida de caserna ele esbarrava em quase tudo pela frente. Culpa daqueles conscritos de última hora, malditos preguiçosos e mal treinados. A palavra certa era caos, atravessar o interior das barracas era navegar o intestino de um leviatã. Mantimentos, armamentos, roupas, até animais, além dos humanos claro, tudo estava espalhado pelo chão formando um pequeno labirinto. Vez ou outra algo caia no movimento das tendas que deveriam ter sido esticadas firmes, mas estavam mais para velas de navio, balançando ao sopro do vento e ameaçando levar consigo suas amarras, ordem e disciplina? Não nesse exército. Enquanto ele caminhava entre soldados deitados, fingindo dormir, ou agrupados em rodas de jogos de azar, a sombra do vultur era projetada pelas lamparinas causando distúrbios, mas ninguém se manifestava diretamente contra ele. Ao sons raspantes da sua armadura os olhares pelos quais ele passava iam um a um baixando para o chão e atrás dele começava a habitual troca de sussurros;

_ Um vultur, é um dos vulturi…

Diziam em tom baixo.

_ Ossifragus, é o maldito quebra-ossos…

Sussurravam outros mais honestos, mas todos logo se calavam, pois sabiam que era arriscado falar de um vultur, na verdade era muito pior que isso. Próximo à saída da longa barraca um soldado chamou sua atenção, pelas roupas era um novato, deveria ser um ou dois anos mais novo que o próprio Ossifragus, alheio a hora da madrugada, aquele novato escrevia sem pausa e quase sem respirar, ao notar o olhar passageiro sobre si se explicou.

_ Nunca se sabe senhor, essas podem ser minhas últimas palavras para minha esposa.

Um pensamento perfeitamente compreensível para qualquer soldado, ainda mais um recém recrutado, mas o vultur não respondeu. Passando pelo novato que era seu último obstáculo ele finalmente deixou a barraca e respirou o ar externo com cuidado contrariando o sopro do vento.

_ Jamais escrevi para minha esposa... Fraia… Quais foram mesmo minhas últimas palavras?

Sussurrou para si enquanto se acostumava com o solo seco daquele lugar. O Ossifragus se lembrava muito bem que suas últimas palavras foram como enfiar uma faca no coração de um corpo já agonizante e ele sabia melhor que ninguém como fazer isso. Talvez Fraia já estivesse acostumada, afinal o vultur jamais havia tratado sua esposa como algo além de uma peça funcional, um degrau para ascensão, um objeto.

_ Fraia... Seria melhor que você jamais tivesse me conhecido, mas como tantos outros você não teve essa sorte.

Disse o Ossifragus para o vento e para a madrugada enquanto caminhava entre as tendas procurando um local mais alto. Sua esposa se chamava Fraia der Vuris, nascida na região central do Império onde dizem que o sol é azul e o céu é amarelo, ele mesmo não sabia muito, odiava aquele povo, odiava ter que falar aquela língua. O que ele sabia bem era que apenas aos cidadãos legítimos era permitido residir em Ofiúria, a capital do Império, mesmo ele tendo atingido um alto posto ainda era um ex-escravo, portanto não era bom o bastante para conviver com as malditas cobras imperiais. Não era e jamais seria. Fraia também não tinha nada de especial, não tinha qualquer sangue nobre ou coisa do tipo, ela morava às margens da capital e sob constante açoite da pobreza, ainda assim foi um incomparável presente. Após alguns feitos em batalha e uma boa propaganda ela lhe foi dada como esposa, aliás a cerimônia contratual acompanhou sua convocação ao regimento vulturi, sua nomeação como Ossifragus e sua certificação como aspirante a cidadão do Império. Aquele era seu grande plano na época, conquistar um lugar como cidadão para quando se afastasse das guerras, então formar uma família com Fraia significava direito a um sobrenome, a comércio e todas as garantias do estado como, por exemplo, poder acumular riquezas, pois mesmo sendo de origem pobre Fraia era uma cidadã de puro sangue ofiúro.

Ossifragus der Vuris, certamente seria um bom nome aos olhos dos ofiúros, mesmo que para ele não soasse grande coisa, assim como seu plano também não tinha de especial. Era algo bem comum aliás, depois que um soldado de carreira tinha a sorte de ser promovido e perdia parte do medo de que cada próxima batalha seria sua última ele naturalmente começava a pensar no futuro, em se casar e ter filhos. Dizem que a própria sorte é uma mulher e como tal ela é atraída para quem não a merece, ele foi promovido, eles se casaram, um ano após o seu casamento comercial sua esposa Fraia deu à luz e sua sorte acabou.

_ Estava me preparando para marchar quando duas parideiras correram me dar a notícia.

Disse o Ossifragus apoiado contra uma árvore seca, ele olhava as fogueiras dos acampamentos ao longe como brasas aguardando para reacender. Em sua memória ele ouvia, - é uma linda menina senhor - eram cobras parideiras dizendo, elas forçavam sorrisos trêmulos na tentativa de esconder o medoda reação que ele poderia ter. A reação dele foi passar pelos quartos sem olhar para Fraia nem para a criança em seu peito.

_ Isso é o que posso esperar de uma cobra. Dá-me um filho homem na próxima vez ou te devolvo ao ninho de serpentes de onde você veio.

Fraia não era bonita, claro nenhuma ofiúra seria bonita aos olhos dele, afinal eram todas caras de cobras, mas para os padrões sociais do Império Fraia seria no mínimo apresentável. Ela tinha pele de escamas foscas e levemente esverdeadas, um tanto longe do ideal branco polido ou do aceitável cinza, mas em compensação e superando a maioria das ofiúras, Fraia tinha penas na cabeça e longas até com manchas brancas, o que significava uma boa linhagem ancestral, ou assim lhe foi dito. As inúmeras etnias dos ofiúros era algo que ele não entendia muito bem e nem se importava, sendo raças completamente diferentes já estava de bom tamanho que pudessem procriar. Procriar, aliás era essencial para o seu plano, se por um lado seu filho não seria um montanhês como ele, pois todos os filhos de ofiúros nasciam com aparência de cobra, por outro seu herdeiro seria imediatamente reconhecido pelo Império e como pai de um legítimo cidadão o Ossifragus ascenderia ao mesmo nível, era o plano. Então mesmo que gerar um filho com cara de serpente não fosse uma ideia agradável seria um sacrifício rentável, se fosse um filho homem, pois mulheres só tinham seus direitos garantidos dentro da sociedade ofiúra depois de se casarem e essa longa espera certamente não estava nos seus planos.

_ Um filho homem, nem para isso ela serviu...

Repetia ele tanto em voz alta quanto na memória de quanto deixava sua antiga casa. Sim, aquelas foram suas últimas palavras a Fraia. E no seu retornou da batalha no Cáucaso, vitorioso e bêbedo em vanglória a província onde eles moravam, como tantas outras, havia sido devastada. A chamada praga do silêncio, uma doença dos infernos que infectava sem distinção e comia a carne das vitimas tornando-nas em cadáveres mesmo antes da morte. Desde que ele se lembra ouvia falar de uma doença ou outra que surgia sem explicação e afligia um grande número de pessoas especialmente os ofiúros. Especialmente quando não exclusivamente, para uma raça tão antiga e tão egocêntrica era de se admirar a fragilidade dos ofiúros em relação a doenças. Fosse como fosse ele deixou para sempre aquela vila assombrada, juntou-se permanentemente ao exército e assim a primeira de todas as pragas se tornou sua nova casa.

_ A praga da guerra, a praga do silêncio, todos belos nomes para mortes horríveis e suponho que, como na guerra, Fraia e Luria foram enterradas juntas, às pressas, com todos os outros numa cova comunitária, ou talvez queimadas.

Ao certo ele jamais soube, nem sequer visitou seus túmulos simbólicos. Reorganizar e seguir em frente ele dizia a si mesmo, afinal não havia lugar para sentimentalismo no coração de um vultur, se convencendo facilmente com as platitudes marciais, sem saber se temia mais o fato de não se importar com a morte de sua esposa e filha ou de sentir tanta raiva por Fraia ter morrido e assim frustrado seus planos.

_ Talvez reveja vocês num dos círculos do inferno, mesmo não sabendo se vê-las será um tormento maior para vocês ou para mim.

Navegando pelos pensamentos ácidos o Ossifragus se perdia no horizonte e quando percebeu que estava amaldiçoando o soldado na tenda que provocou nele aquelas memórias notou também a mudança sutil nos céus. A noite parecia finalmente ir embora, mas aquelas luzes não eram do sol, não cores tão pesadas de vermelho sangrento tingindo a barriga das nuvens, não, aquele era o reflexo das fogueiras no acampamento inimigo.

_ Tantos assim?

O vultur sorriu levemente pela antecipação.

_ Não fosse o terror da guerra, jamais poderia ver algo tão bonito. Nuvens sangrando pela destruição que virá, e talvez, talvez seja hoje…

Completando o pensamento com seu desejo secreto o Ossifragus viu uma rara abertura nas nuvens e nela uma estrela solitária. A estrela era de puro, intenso brilho azul e muito maior que qualquer outra que ele já tivesse visto. Como se tivesse esperando pela atenção total do vultur a estrela solitária brilhou com ainda mais força e então se moveu lentamente para o leste até a abertura nas nuvens desaparecer por completo.

_ Então, os deuses também vieram assistir? Ah! Não devem ter nada melhor para fazer.

Na chegada das primeiras horas da manhã o ar estava preenchido pelo maravilhoso som da comoção das tropas se colocando em formação, ordens, gritos, madeiras, metais, instrumentos, comandos sendo repetidos, animais e mais gritos. Como uma pausa inicial de parola o vento havia dado um bom tempo de trégua e pouca poeira restava no ar, então a calmaria era capitalizada pelas tropas, mas da mesma forma que o exército ofiúro não faria acordos de paz com inimigo, os vendavais também não tardariam a voltar. Como era de seu costume o Ossifragus já estava equipado em condição de combate e tomado seu lugar entre as formações ainda incompletas. Mesmo com a viseira levantada o elmo abafava seu rosto, o inocmodo já era real, todas as suas armas estavam devidamente acopladas e pesando em lugares diferentes, ele verificou tudo uma vez mais antes de montar seu cavalo. Era um grande animal de guerra e bem treinado até, o cavalo não tinha nome e nem merecia. Cavalos não eram como os frenatus, aqueles répteis gigantes eram máquinas de combate, mas assim como tantos outros o Ossifragus tinha de contentar com um cavalo, aliás o cavalo deveria se sentir honrado por carregá-lo e agradecido também por que a seu pedido toda a parafernália inútil foi tirada dos arreios, afinal a pobre montaria já teria que sofrer demais com tanto peso. Teria e iria carregar sem escolha, pois o Ossifragus não abria mão de nenhum equipamento de batalha, incluindo o largo escudo preso em suas costas por um gancho, desde que passou a usá-lo nenhum inimigo viu aquele escudo e sobreviveu.

Sem mais tempo para revisão ele firmou os pés nos estrivos, antecipou os primeiros toques das trombetas e as batidas compassadas dos tambores, as tropas estavam em marcha. O Ossifragus conduziu sua montaria despreocupado, afinal aqueles eram apenas os ajustes iniciais, as fileiras ainda estavam sendo postadas distantes umas das outras. Enquanto ainda estavam próximos dele os soldados anônimos da infantaria riam arrotavam, peidavam, escarravam e declaravam suas sabedorias.

_ Onde está o inimigo?

_Por que nós é que temos que subir o morro? Não seria muito melhor deixar os bastardos se cansarem vindo até aqui?

_ Algum general já deve ter vendido esta batalha de qualquer forma…

_ Droga preciso urinar, sério dessa vez preciso mesmo…

Após outros toques das trombetas e da ausência dos tambores todo o exército parou o passo no meio caminho do morro. O Ossifragus observou retornarem os últimos batedores que atravessavam as tropas com urgência para se reportarem aos três generais na retaguarda. Mesmo sabendo que as tropas inimigas estariam logo após o morro, era um tanto perturbador não ver antecipadamente aqueles que logo deveria matar. Sem alternativa ele esperava pela deliberação dos generais, poderia levar minutos ou horas dependendo do que os batedores encontraram e do plano de ataque, provavelmente levaria horas e não teria nenhuma diferença no assim dito plano de ataque. Só restava aguardar, mesmo tendo um alto posto o vultur obviamente não dava ordens nem tinha homens sobre sua responsabilidade durante a batalha. Quando em formação de combate todos obedeciam a unidade de comando do trimagis, os três generais, apenas após as batalhas os líderes dos regimentos assumiam comando de suas frações. Confirmando suas expectativas o Ossifragus ouviu as trombetas soarem longas comandando atenção, à seguir ergueram-se três enormes bandeiras douradas riscando os ares no centro e nas pontas da retaguarda, ordenando que o exército aguardasse em prontidão, mas qualquer soldado experiente sabia que quando a ordem de avanço finalmente viesse, seria no pior momento quando todos estivem com seus pés e costas no limite da dor.

_ Então não é um engano vamos mesmo brincar de quem ataca primeiro às cegas... Malditos trimagis...

Toda aquela campanha já havia sido um grande desastre na opinião do Ossifragus, desde que puseram os pés naquelas terras malditas perderam quase a metade da infantaria de vanguarda e da cavalaria regular. Apenas a maldita tropa de elite imperial, obviamente composta apenas de ofiúros, não havia sofrido baixas relevantes, malditas cobras protegidas. Para que três generais estrategistas se tudo que faziam era marchar e atacar frontalmente todas as resistências? Sem plano e sem pensar no melhor uso para as forças, especialmente na linha de frente, era um desperdício de recursos. E afinal que lucro poderia haver naquelas terras secas? O Ossifragus viu vilarejos, colônias, uma ou outra fortificação, todas simples e todas defendidas por povos humildes de pequena expressão econômica e quase nenhuma lavoura. Então não era por comida, não era por riqueza e não era por política, aliás por cada uma das localidades que passava o exército tinha de deixar soldados e comandantes para controlar a população e defender as linhas de suprimentos já que tudo que o exército precisava tinha de vir do Império porque aqueles povos conquistados não tinham nada. Não era de se admirar que o exército vencesse todas as batalhas naquela longa marcha para o leste, mas vitórias precisavam ter um significado, senão eram apenas um desperdício de homens e recursos, mas o que ele sabia? Ele não era comandante.

_ Dizem que precisa um tipo especial de pessoa para comandar exércitos numa guerra…

Sem dúvida era verdade, afinal nem todos poderem ser déspotas, hipócritas e egocêntricos malditos. A história do mundo estava cheia deles, grandes generais, gênios da batalha, mestres na arte da guerra, aliás por que as grandes histórias eram sempre sobre comandantes ou míseros soldados? Sempre nos extremos ou eram homens com muito poder e muitos inimigos para vencer, ou era sobre pobres desconhecidos que salvavam todo um reino após uma série de acontecimentos improváveis. Por que não contar histórias de pessoas como ele? Pessoas no meio, que cumpriam seu papel corretamente, na eterna luta de ocupar um lugar decente no mundo, pensando bem, quem se importaria com uma história como a dele? Quando ele mesmo não se importava.

_ Por que ainda luto então?

A resposta era um desejo que ele mantinha escondido, talvez até de si mesmo e, talvez, com sorte, esse desejo iria se encontrar com ele do outro lado do morro. Com o olhar elevado para linha limite ele imaginava que depois daquela elevação de rochas peladas o sol já havia nascido por completo, seria uma vantagem para inimigo tê-los contra a luz, mas as nuvens escuras ainda estavam no céu e além disso o Ossifragus sabia que haveria algo mais, aquela calmaria tão longa nos ventos não era normal. Fosse como fosse todos estavam em seus lugares, à frente da formação retangular e quase no topo do morro estava a infantaria. Os escravos vinham na verdadeira ponta da lança, armados com uma infinidade de equipamentos aleatórios e inferiores, pelo menos a maioria tinha escudos. Os soldados de carreira imediatamente atrás eram distribuídos nas tradicionais linhas de escudos largos e lanças longas. Exceto pelos equipamentos não havia grande diferenças entre eles, todos haviam sido recrutados dos povos conquistados de todos cantos. Aqueles pobres não lutavam de verdade pelo império, em seus corações cada um deles tinha suas próprias causas, uns pelo diminuto pagamento, uns por medo ou obrigação, outros pela chance de matar e devolver parte da violência que sofreram, outros até por comida e em todos os casos deserção era punida com a morte, então mesmo com convicções diferentes todos lutavam até o fim. Talvez até houvesse uns sonhadores como ele foi no início, pobres desesperados lutando pelo sonho de um dia se destacarem o suficiente para se tornarem cidadãos legítimos do Império Ofiúro. E por que não? Era um sonho plausível e razoavelmente comum até, mas naqueles dias em que cada nova batalha parecia mais difícil que a anterior, era de se apostar que boa parte dos que tiveram escolha estivesse pensando que talvez fosse melhor terem permanecido como pobres coitados nas províncias, ou mais ainda, talvez seus olhos já estivessem abertos para a grande verdade, que eles sempre seriam escravos.

Atrás das primeiras e um tanto desorganizadas fileiras de escravos e soldados de carreira, vinha a cavalaria regular, composta dos mesmos tipos de soldados, mas com mais tempo de serviço e merecedores de uma certa deferência, eles usavam escudos médios, lanças mais curtas e de melhor qualidade, além delas podiam escolher suas armas secundárias, normalmente espadas. Uma boa distância atrás da cavalaria regular vinham as tropas da elite imperial onde então claras diferenças se davam. A elite imperial era composta exclusivamente de ofiúros de sangue puro, mesmo por que apenas aqueles malditos com sangue de serpente eram capazes de montar os famosos répteis frenatus. E os frenatus eram as melhores montarias de batalha que poderiam existir. Eram animais vorazes tão ou mais altos que cavalos, tinham longas caudas e atacavam tanto com garras quanto com mordidas. Nas poucas vezes que o Ossifragus viu um dos cavaleiros imperiais cair e deixar seu frenatu vivo a fera lutou sozinha até o fim da batalha parando seus ataques apenas quando um outro ofiúro retornou para buscá-la. Além do mais se os boatos que ele ouvia estivessem corretos os répteis de montaria eram treinados para emitir sons que avisavam seus cavaleiros de algum perigo iminente, isso por si só já seria impressionante, mas aqueles frenatus assim como os ofiúros também podiam ver no escuro, sentir calor e interpretar as vibrações no solo. Talvez tudo aquilo fossem lendas criadas para inflar o ego dos ofiúros, mas era fato que as tropas da elite imperial poderiam dominar o campo de batalha apenas pelo terror que os frenatus provocavam. Infelizmente para o inimigo ou para todos eles aquelas não eram as maiores ameaças. Nos flancos de toda a formação estavam outras das aberrações que davam terror e fama ao exército dos ofiúros, eram os homens-dragão, os chamados dracuris.

Aqueles sim mereciam ser chamados de dragões, os dracuris chegavam a ter a altura de duas casas, com formas de serpente dotadas de braços e pernas, as vezes asas. Criaturas que nasceram homens ofiúros, mas que por seu sangue tentado se tornavam em bestas gigantescas e uma vez que começavam a se transformar o processo não tinha cura. Os dracuris eram raros e tão temidos quanto desejados. Pelo que o Ossifragus aprendeu a origem dos dracuris começou junto com a história daquele povo. Todo o povo ofiúro era resultado de uma antiga magia, prova disso eram os homens-dragões. Nos dias mais recentes os líderes ofiúros, que viviam na capital graças ao lucro gerado pela máquina da guerra, passaram a compensar generosamente as famílias de onde surgiam os dracuris e enviá-los para o exército, onde poderiam matar sua sede de destruição de modo lucrativo. Os dracuris então se tornaram figuras de comércio e troca entre a nobreza ofiúra, mas ali na ponta da lança, no campo de batalha as criaturas gigantes que não sabiam distinguir aliados de inimigos não eram desejadas por ninguém e até aquele momento as tropas contavam com vinte e um deles marcando os limites da formação, perto dos dracuris ficavam apenas uns bravos que se consideravam treinadores, mas estavam mais para servos. Além de toda a tropa concentrada no bloco central em algum lugar deveria haver mais dois esquadrões de infantaria reserva, mas ninguém além dos três generais e dos mensageiros saberia o local exato. Perto da retaguarda numa linha entre a cavalaria e os arqueiros estavam o regimento vulturi. Todo o regimento contava com apenas seis cavaleiros, dispostos em ordem, mas com tanto espaço entre eles que não podiam se comunicar verbalmente e de fato nem precisariam. Sua missão era simples e clara, ao regimento vulturi e aos arqueiros cabia a missão mais revoltante, matar a todos. Além de matar todo e qualquer inimigo que pudessem, eles deveriam matar todo aliado que não fosse capaz de permanecer em pé no campo de batalha, o exército ofiúro não cuidava dos seus feridos que não tivessem chance de retornar imediatamente a batalha.

Fosse como fosse eram seis os vulturi atuais, conforme a tradição ofiúra todos abandonaram seus antigos nomes para honrar os títulos recebidos. Liderados por Cinerous o sábio que era também o mais velho e o único de puro sangue ofiúro. Depois dele vinham os irmãos Neophron o eviscerador e Necrosyrtes o sombrio, ambos de meio-sangue com a aparencia das cobras mas felizmente sem a mesma arrogância, ambos se orgulhavam de maestria em todas as armas conhecidas no Império. O quarto era Fulvus o bravo, descendente de uma rara e reclusa raça de gigantes do norte ele usava um martelo de guerra, Fulvus era coberto por pêlos castanhos, suas feições eram associáveis às de um bovino e inclusive com chifres. Ninguém sabia muito sobre ele, o próprio Fulvus era incapaz de falar ou pensar normalmente, boatos diziam que algo havia sido feito com a mente dele e o resultado era obediência, mas total incapacidade de interação. Tenuirostris o veloz, era o quinto e de fato o mais ágil sua arma favorita era um arco longo e laminado, ele tinha pele escura como a noite e longos cabelos brancos com inusitado brilho púrpura, oriundo de um povo arborícola já dizimado pelo Império. Se mal olhado Tenuirostris parecia uma mulher, alto e esguio como era, mas mulheres não eram permitidas entre as tropas, mesmo as escravas eram rapidamente transportadas para não causar distúrbios entre os homens, o que não os impediam de procurar prostitutas ou cometer estupros sempre que podiam. Fechando o grupo atual estava o próprio Ossifragus o quebra-ossos, o mais jovem no regimento ele não se achava especial, mas admitia que tinha um talento natural para lutas, não exatamente guerra e batalhas de campo, mas lutar contra alguém realmente melhorava seu dia, mesmo que sempre sobrasse pouco para ele. Cada vulturi era treinado ao máximo de suas aptidões e equipado com o melhor do que o Império poderia oferecer em armas e armaduras. Os vulturi eram a exceção depois da elite imperial, de certa forma eles eram uma elite, uma elite de covardes que ficavam para trás e matavam quem já não tinha forças para viver. Talvez só não fossem tão covardes quanto os gloriosos trimagis sangue de cobra que cochichavam embaixo dos estandartes.

_ Então me tornei um guerreiro imperial, invejado por muitos, odiado por quase todos e compreendido por nenhum…

Murmurava o Ossifragus já antecipando que a farsa da guerra estaria para começar. Confirmando suas suspeitas uma grande sombra se ergueu nos céus chamando sua atenção para o alto do morro, então sons viearam, eram sons de batalha, uns pareciam gritos de guerra, outros mais estranhos pareciam estrondos e rangidos. Logo flechas começaram a cair terminando suas parábolas contra a infantaria.

_ Está claro que o inimigo avançou então por que não dão as malditas ordens...

O Ossifragus olhou para trás buscando os estandartes vermelhos que liberariam o ataque, mas a nuvem de poeira passando por eles não permitia ver a retaguarda. Quando a cortina de poeira dissipou brevemente ele viu que os arqueiros atrás dos vulturi já estavam em condição de disparo, um comando sonoro soou e flechas aliadas voaram para o outro lado do morro. No intervalo dos lançamentos do inimigo o exército ofiúro cobria o céus três vezes com suas levas, entre elas Tenuirostris lançava seis ou sete vezes, impossível dizer se encontravam algum alvo, mas demonstrava superioridade técnica.

_ Começou cedo senhor veloz, mas para que atirar às cegas? Para que apressar o inevitável?

Instantes depois ele pensou ter ouvidos trombetas e virou-se encontrando o que esperava, estandartes vermelhos se agitavam na retaguarda. Com o eco das ordens de carga sendo repetidas as tropas iniciaram avanço morro acima, e assim como a cavalaria os vulturi também iniciaram sua marcha seguindo num passo um tanto mais lento com os arqueiros logo atrás. O lado hostil do morro mostrava outra de suas suspeitas, muros de tempestade de poeira, ele baixou sua viseira, mas antes de desviar olhar pensou ter visto que as forças imperiais empurravam o inimigo, então a tempestade chegou cobrindo tudo e a marcha se tornou uma descida cega. Já de início ele ouviu um estouro e prevendo um ataque Ossifragus balançou o máximo que pode de seu corpo para o lado, quase caindo da cela, e então ele caiu. Na verdade o mundo pareceu tê-lo derrubado e depois caído sobre ele, quando percebeu que era o peso do seu cavalo morto esmagando sua perna o Ossifragus forçou sua saída por debaixo tendo a presença de espírito de recuperar seu escudo caído e fixar o braço esquerdo nas amarras internas. E foi bom que o fez, um impacto contra o escudo foi o único aviso que teve do ataque inimigo. Na curta distância a visão ainda era boa, então quando o segundo golpe veio o Ossifragus girou firmando seus pés e deixando o inimigo passar um pouco para o lado direito, depois circulando seu machado pelo ar ele acertou atrás da cabeça do inimigo, um corpo alto e magro caiu inerte ao chão. Noutro instante ele viu mais a frente um inimigo que passava correndo e tropeçou empalando a si mesmo com sua arma.

_ Ah! Um bom começo, e se não me engano esse foi o terceiro desde o início da campanha, mais dois e farei Cinerous pagar-me a aposta e se depender desses camponeses idiotas não passará de hoje…

Rindo da cena, mas amaldiçoando a tempestade de poeira que não lhe permitia ver mais muito mais que uns passos à frente o Ossifragus lembrava das suas primeiras cargas de batalha. Naquela época ele também temia tropeçar e morrer mesmo antes de chegar ao alvo. Na verdade bem cedo na sua carreira ele aprendeu que não importava quantos anos de treinamento se tinha, no calor da batalha o que importava era a capacidade de acertar um bom golpe antes que o inimigo fizesse o mesmo, em algum momento todo soldado descobria o mesmo. Por que quando se está a beira do abismo da morte, todo o treinamento desaparece e aí tanto faz a técnica desde que o inimigo caia primeiro, tanto faz a teoria que se tente aplicar na guerra, a sorte decide os fatos.

_ Sorte é a grande mestra da batalha.

Ninguém era infalível, mesmo o mais experiente guerreiro poderia simplesmente tropeçar, cair sobre sua arma e se empalar como aquele pobre camponês. A Sorte assim decidia de todos a hora da morte e ninguém viveria um instante a mais que o permitido pela deusa da fortuna. Terminando sua decida cega outros dois inimigos ele derrubou antes de encontrar o primeiro aliado caído, na escuridão dos ventos ele assistia o soldado de carreira tentar levantar-se, ele assistia por pura curiosidade.

_ Será que ele consegue se levantar sem usar as pernas?

Não havia esperança para o aliado caído, o rapaz tinha sofrido golpes pesados demais em ambas as pernas, e o que lhe restava delas jamais sustentaria qualquer coisa novamente. De fato não havia esperança, estava claro mesmo no semblante do rapaz quando ele olhou diretamente para cima e viu o Ossifragus. Raiva? De certo o jovem desejava viver um pouco mais e talvez até conseguisse, se fosse tratado imediatamente, após horas de dedicação muita médica ele poderia sim sobreviver, claro, como um inválido. Viveria como um inútil, dependendo da boa vontade de outros para o resto de sua vida.

_ Poderia, mas...

Disse o Ossifragus antes de golpear o jovem aliado. Acertou-lhe abaixo da cabeça com seu machado, nem limpo nem doloroso, mas uma morte rápida.

_ Não nesse exército...

Respirou fundo erguendo-se e já recomposto o Ossifragus buscava se concentrar no chão e nos sons, mas a tempestade de poeira já havia tirado seu centro, fosse como fosse ele pensava estar marchando na direção correta. Sem seu cavalo o avanço pelo campo era uma caminhada lenta intercalada com raras corridas laterais curtas para interceptar um alvo ou outro. De fato tudo era lento e previsível ao ponto do tédio, em seu caminho encontrava poucos inimigos em pé e ainda com capacidade de luta, na maioria dos casos dois ou três golpes trocados era o máximo que levava. Em ainda mais raras ocasiões o Ossifragus enfrentava grupos, mas mesmo em maior número o inimigo não tinha vantagem. Eram inexperientes, estavam cansados, desorganizados, mas corajosos sem dúvida. Mais e mais ele derrotava, mais e mais feroz o inimigo parecia, talvez estivesse errado, mas diversas vezes pareciam vir diretamente para cima dele. Talvez atraídos pela armadura e iludidos com a possibilidade de derrotar um cavaleiro de armas, sem saber se tratar de um vultur. Não importava, pois todos sem exceção terminavam mortos. Numa das breves folgas dos vendavais ele pensou ver Tenuirostris ao longe usando suas adagas em extraordinária velocidade.

_ Pobres almas, imagino que morreram sem saber o que os atingiu.

Não faria diferença de qualquer forma. Ninguém sobreviveria a passagem das tropas imperiais por aquelas terras.

_ Essas terras malditas, nem mesmo tenho prazer no embate, logo estarão todos moribundos e não haverá mais qualquer desafio.

Já não havia qualquer desafio, mesmo que o número de inimigos que penetrava as linhas fosse cada vez maior, eles estavam exaustos, tanto que para a maioria restava apenas a misericórdia do último golpe. Ele não sabia quanto tempo já havia se passado, mas o chão já exibia um extenso tapete de corpos. Pelo caminho havia até alguns ofiúros, mas com eles o Ossifragus não precisava se preocupar, já que os imperiais incapacitados da elite quase sempre tiravam suas vidas em ataques suicidas ou cortando suas próprias gargantas patrioticamente. Fosse como fosse nem todos os corpos do tapete estariam completamente mortos, então o Ossifragus decidiu se por à sua verdadeira missão, ele pendurou o machado junto ao cinturão e dentre as várias armas que carregava sacou das costas a sua hasta. A hasta era uma lança curta com lâmina grossa que penetrava facilmente, mas por efeito das suas guardas não ficava presa no corpo adversário. Então uma canção mais fúnebre tomou lugar, ele já não corria pelo campo, mas andava pela escuridão alternando direções procurando os moribundos aos quais presenteava com um golpe através dos olhos.

Num dos momentos em que o vento abriu as escuras cortinas de poeira o Ossifragus percebeu algo de muito estranho. Na sua frente faltava a familiar estrutura horizontal e nas laterais faltavam as colunas gigantes.

_ Será possível que marchei em círculos? Ou para trás?

Não, bem atrás dele estava o morro e talvez até algo que poderia ser o seu cavalo, estranho mesmo, mais ainda eram todos aqueles buracos no chão. Havia crateras por toda parte, ainda em dúvida ele seguiu enquanto outras hipóteses mais absurdas lhe surgiam.

_ Será que a infantaria sucumbiu? E quanto a cavalaria? As forças reservas? E os malditos dracuris? Tem alguém aí...

Gritou o Ossifragus, pois desconfiava que ninguém o ouviria. Gritou, pois viu as cortinas se fechando, e no meio do uivo do vento ele viu que o mundo escurecia de novo. O Ossifragus marchou então, não tinha outra escolha, tentava guiar sua direção pelos sons entre o choro do vento, mas os sons que ele mais ouvia eram outros, eram sons espantosos que vinham de brilhos esparsos como trovões caindo ao chão. De súbito ele se sentiu sozinho, abandonado no campo de batalha e a mercê dos inimigos que poderiam cercá-lo a qualquer momento e…

_ E isso seria glorioso…

Sorriu para si mesmo reanimado, anos atrás no seu caminho ele já havia aceitado seu destino, aceitado que um dia sem qualquer diferença de outro sua morte chegaria, de fato tinha aceitado tão bem que passou a desejar secretamente. Após seus gritos inconsequentes anteriores ele havia inalado uma boa quantidade de terra, tentando limpar sua garganta o Ossifragus tossiu e sentiu parte das gotículas retornarem ao seu rosto após baterem contra a viseira do elmo. Quando o ataque de tosse parou ele já havia encontado a paz. Mesmo na tempestade ele se fez calmo, sacou a pele rígida na sua cintura e bebeu toda a água, que era pouca de qualquer forma. Cada vez mais decidido ele baixou sua viseira, rasgou a capa fixada em suas costas, fazendo dela uma bolsa para depositar todo o seu equipamento num local que levianamente pensava poder encontrar ao fim de tudo, mas que de fato não se importava em perder, pois sabia que no fim daquele caminho não haveria volta. Abriu mão de seu escudo pesado, da lança, do machado e das adagas, abriu mão de todas as suas armas exceto uma.

Caminhando então ele empunhava uma única arma insubstituível, a única arma da qual jamais se desfizera, pois era um achado, tão antiga que uma leve camada escura cobria várias partes inclusive das lâminas que ele polia diariamente. A maça de batalha era o único equipamento que ele tinha adquirido por si mesmo, muito longe daquelas terras e era também a única arma na qual ele confiava, pois sabia que jamais seria quebrada e jamais perderia o corte. Apertou então o cabo até sentir dor, ele iria morrer segurando aquela maça e teriam de cortar seus dedos para arrancá-la de suas mãos. Retornando então à canção da morte o Ossifragus marchou nas trevas, cada corpo que surgia em sua visão recebia golpes de sua maça de batalha e nenhum resistia. Quando as grossas lâminas não ceifavam de imediato ao atingir um membro ou parte, o próprio peso da maça causava fraturas tão graves que os corpos caíam como sacos vazios e acima os deuses começavam a rasgar os céus em raiva. Sem se importar, golpe após golpe o Ossifragus se perdia nas trevas, suas vítimas se faziam borrões antes de cairem. O progresso se dava muito mais rápidoe e ele estava no pico de suas capacidades, ainda assim sentia que algo não estava certo.

_ Esses sons, esses brilhos...

Algo grande caiu em velocidade absurda, ele sentiu o chão debaixo de seus pés tremer ao ponto de desequilibra-lo e seus sentidos o abandonaram. Espantado com um agarrão em suas pernas ele chutou em reflexo livrando-se, mas sendo projetado para frente por suas próprias forças. Tudo tinha o mesmo tom escuro de cinza, tudo girava e se retorcia, nenhum outro som havia além de um perturbador zumbido, mas ele não se renderia ainda. O Ossifragus forçou os sentidos ao seu centro novamente, e então viu algo que reluzia no chão em meio aos destroços, aqueles contornos eram fáceis de reconhecer.

_ Um vultur morto? Impossível...

Mesmo com a poeira negra se misturando ao sangue que corria sobre a armadura reluzente aquela figura era inconfundível, o tamanho grande demais, os chifres adornando a fronte, era Fulvus e estava morto, esmagado como um inseto.

_ Estão nos derrotando…

Uma impossibilidade bem diante de seus olhos, um dos soldados mais fortes do Império morto por algum truque ou magia sem nenhuma causa aparentemente, sem baixa do outro lado ou resposta dos aliados, o que significava que o inimigo não apenas tinha chances de vencer, mas naquela estranha luta às cegas eles estavam vencendo. E de fato o Ossifragus notava como era difícil encontrar um aliado vivo, nem se lembrava do último, mas o inimigos chegavam em grupos para atacá-lo. Vindo de vários lados eram inexperientes e mal equipados, pequenos em estatura e sem nenhum conhecimento de combate, apenas se jogando contra ele.

_ Morrendo sem saber nada da vida…

Pensava o Ossifragus, cortando a barriga de um quando num adulto teria acertado as pernas.

_ Tão jovens…

Pensava ele ao empalar outro inimigo com o topo pontudo de sua maça de batalha, o rosto que observou a arma atravessar seu pequeno corpo virou-se para cima e encarou seu executor com lágrimas nos grandes olhos.

_ São... Crianças?

O Ossifragus afastou-se do pequeno corpo, sentindo enjoo, sentindo suas pernas tremerem dentro da armadura ele caiu de joelhos pronto a vomitar, levantou a mão tentando retirar seu elmo, mas antes que pudesse alcançar o fecho algo como um laço o agarrou seu braço, seu pescoço também foi laçado e sua cabeça puxada para trás, por fim outro laço tomou seu braço esquerdo. As cordas eram fortes demais, por mais que ele forçasse suas pernas não conseguia vencer a resistências das cordas para se manter equilibrado, nem cortá-las com seus braços estirados, sentindo o esgotamento lhe abater ele soltou a maça de batalha. De dentro da escuridão ao som dos uivos do vento vinham mãos rápidas e retiravam partes e mais partes de sua armadura, ele já começava a entender o significado quando algo frio penetrou suas costas.

_ Sorte é a grande mestra da batalha…

Ao acordar não havia mais poeira. No lugar dos morros secos ele viu campos que eram na verdade muito bonitos, aliás todo aquele vale era majestoso em seus contrastes de cores, de luzes e sombras. Havia beleza nas pedras cinzentas e nas faixas de gramas tão verde terminando num grande lago que centralizava o vale. Perfeito se não estivesse chovendo.

_ Tinha que estar chovendo?

Ele gritou…

_ Claro que sim, significa que estou mesmo morto não é?

Como ele odiava a chuva, tanto que quase sentia saudade da poeira e da escuridão. Fosse como fosse ele já estava molhado e, sem muito mais que fazer desceu pelos campos e pouco antes de chegar ao lago ele baixou seus calções, escorou-se numa das grandes rochas e urinou.

_ Mortos não mijam…

Disse ele olhando através das gotas caindo das nuvens escuras, mas antes que pudesse concluir suas teorias duas figuras surgiram sobre o lago e passaram a caminhar na sua direção.

_ Caminhando sobre as águas hein? Isso mata minha dúvida, definitivamente estou morto…

Sem qualquer preocupação e notando que tinha algum tempo, ele terminou com as necessidades da natureza e demonstrando ainda menos pressa colocou seus pés descalços dentro das águas do lago. Sentindo as pedras geladas contra as solas dos seus pés e a água que batia contra seus joelhos ele se pôs a lavar a sujeira que chuva não tinha tirado. Esfregou então seu rosto, seus braços, seu peito e como estava nu da cintura para cima notou que não havia sangue nem feridas. Mais ou menos satisfeito se sentou molhando seu traseiro na beira do lago e com as mãos descansando sobre os joelhos ele esperou. Instantes depois as duas figuras estavam perto o bastante, um era um monstro quadrúpede, negro e gigantesco a outra era uma mulher vestida de branco e cuja altura era a metade do monstro.

_ O famoso Ossifrágio devorador de ossos, um dos grandes vultures, ou abutres, ou carniceiros como me parece mais justo dizer, vejamos como está agora? Sem asas e sem garras, onde está sua raiva passarinho? Onde está sua raiva para ajudá-lo a lidar com a culpa e o remorso?

Disse a mulher descansando sua mão contra a besta que imóvel o encarava ameaçadoramente.

_ E a quem devo responder?

Disse engolindo seco e puxando seus cabelos molhados para trás ele notou pela primeira vez os olhos daquela mulher. Ela era bonita até, ao menos parecia humana e não uma cobra, era clara e de cabelos escuros, o desconcertante estava nos olhos. Os olhos daquela mulher eram brancos brilhantes como se feitos de neve, aliás ele tinha certeza que se pudesse tocá-los seriam frios como gelo.

_ Não apenas a quem, mas como deve me responder. Não te ensinaram que nessas ocasiões é comum se manter de joelhos em reverência? Com a testa junto ao chão e não apenas a bunda…

Disse a deusa em tom sério.

_ Não, não sabia disso, acredite ou não, não morri muitas vezes antes dessa.

Respondeu ele rapidamente, e rapidamente concluindo que já estava forçando os limites de sua sorte, mas já estava morto então…

_ Seu nome?

Ele perguntou.

_ Conhece os velhos dizeres? Tenho muitos nomes, Aletea, Veritat, Oneira e tantos outros mais…

Respondeu ela um tanto mais serena e por um instante ele ponderou, mas apenas por um instante, afinal desrespeito estava em sua natureza.

_ Aletea a mais inútil das deusas, conheço sim, e você? Conhece os outros velhos dizeres? Como eram mesmo? Antiga senhora? Ah! Sim, isso mesmo. Antiga senhora por que mora aqui entre florestas ancestrais deixando as cidades dos homens para trás?

Enquanto assumia um ar de desprezo ele também se dava conta de que a chuva não molhava as figura no lago, nem mesmo a superfície do lago se alterava com o cair das gotas. Era mesmo de se esperar que apenas ele tivesse de sofrer com a maldita chuva. A deusa com seu semblante ainda mais inabalável respondeu logo completando o antigo ditado.

_ No início apenas nos de mais idade as mentiras se encontravam, mas agora elas se por toda sociedade humana espalharam… Conheço bem essas lendas e apesar de insinuarem que abandonei a humanidade essas canções em minha homenagem não são ao meu desagrado, mas pode dizer o mesmo carniceiro? Afinal algumas canções foram cantadas sobre seus feitos, tem algum orgulho delas?

_ Talvez, mas não vamos mentir aqui está bem. Você não apenas abandonou os homens, mas foi a primeira entre todos os deuses a abandonar a humanidade, sente algum orgulho disso senhora da luz?

_ Toda boa mãe sabe a hora de deixar seus filhos seguirem sozinhos e viver em liberdade e também como toda boa mãe sempre me mantenho à espera daqueles que precisarem voltar para o lar…

_ Já devia esperar uma resposta pronta. Então já sei como...

Disse ele abrindos os braços como se apresentando sua postura relaxada e logo recostando com as mãos para trás, largo peito a mostra.

_ Já sei a quem... Falta o porquê. Então me diga, oh deusa da verdade, por que devo continuar respondendo a você, já não sabe de tudo?

_ Todos temos objetivos, meu…

_ Ah! Não me fale!

Interrompeu ele bruscamente e já produzindo um sorriso idiótico no rosto…

_ Já sei, essa é uma daquelas histórias… Você sabe aquelas histórias em que deusas carentes procuram homens fortes e bonitos em busca de... Satisfação? E talvez... Filhos? Mas se é o caso por que trouxe o monstro?

A deusa observou o sorriso canalha brotando no rosto molhado dele e ainda sem demonstrar qualquer emoção ela mudou o tom de suas palavras que se fizeram como lâminas de gelo.

_ Não é uma dessas histórias, você não é tão homem e certamente não é forte o bastante para mim, por isso trouxe meu companheiro…

Disse a deusa acariciando o monstro que rosnou para ele.

_ Então carniceiro, para sanar sua dúvida, se a necessidade me abater acredite que já tenho quem me auxilie e não deixa a desejar.

Com sorriso desfeito, mas ainda sem qualquer respeito ele retomou.

_ Outra ótima resposta o que me deixa sem escolha senão perguntar qual o vosso objetivo? Oh vasta deusa gélida.

Dando ênfase na palavra vasta, ele procurava por reações que demonstrasse que a deusa compreendeu a piada quando ela respondeu direto ao ponto.

_ Transformar um monstro num guardião, uma praga destrutiva numa força protetora.

_ Certo…

Respondeu ele imediatamente, mas logo mergulhando em seus próprios pensamentos deixou o bom humor de lado.

_ Agora tenho certeza de que não é uma daquelas histórias…

Disse ele exasperando, a deusa se manteve em silêncio e algo na visão dele pareceu ofuscá-la, como se a qualquer momento ela fosse desaparecer, mas então reacertou-se e ele continuou.

_ O que acha que vou fazer? Lutar em seu nome? Em vez de escravo de um imperador de um lugar distante me tornar escravo de uma deusa de um lugar distante?

_ Não há distâncias entre mim e o seu coração…

Disse a deusa ainda mais fria e novamente sua imagem ameaçou desaparecer.

_ Não sou herói, por que você não escolheu alguém melhor, alguém…

_ Tem coragem de me perguntar guerreiro? Você que matou todos os bons…

A deusa respondeu parecendo estar mais distante.

_ Não posso dizer que sinto muito, afinal não sou uma boa pessoa e nunca vou ser…

_ Decida-se, aceita lutar em meu nome ou prefere morrer? Responda-me Guerreiro?

Mesmo perguntando com firmeza tanto a voz quanto a imagem da deusa estavam fracas demais para ele distinguir, e outros sons se misturavam como palavras de uma língua que ele não entendia.

_ Que tal o montanhês? Está aí guerreiro? Guerreiro? Responda…

O que ele viu de repente era incrível e irritante ao mesmo tempo. Um homem que estava em cima dele tinha a pele em tom de um magnífico e pálido azul, suas roupas ricas em tecidos, túnicas e peles sobre uma armadura prateada. Aquela era a parte incrível, a irritante era que o homem estava estapeando o rosto dele enquanto falava em diversas linguas.

_ Estou aqui, sim…

Ele respondeu, ou pensou ter respondido, por que sua voz soava tão fraca?

_ Ah é o montanhês então! Que bom que ainda se conta entre os vivos rapaz.

Disse o homem de pele azul sorrindo e se afastando um pouco, talvez para dar-lhe mais ar que respirar, não fazia diferença, ele conseguia respirar muito bem, o problema era o mundo que ficava retorcendo aos olhos dele.

_ O lago? E a chuva?

_ Nessas terras não há águas guerreiro e as chuvas não dão muitas graças aqui também. Sabe onde está? Sabe seu nome?

_ Sei sim... E a batalha já terminou?

Disse ele buscando firmar sua voz mesmo com a garganta tão seca e lembrando de tomar o cuidado para nao revelar de que lado ele esteve na batalha.

_ Nesta terra também não tem muitas batalhas, afinal é um deserto pode ver...

_ Mas você é um soldado…

Disse ele tentando se levantar e apontando para a armadura do homem de pele azul.

_ Fui um dia, um dia que também já ficou muito longe no passado. Hoje não empunho mais a espada e vivo uma vida muito diferente, por sinal hoje chamam-me Logos.

_ Bom para você.

Ignorando os maus modos o homem de pele azul continuou a lhe questionar sobre uma infinidade de fatos, já o guerreiro focava sua visão para o ponto, o exato ponto que estava antes e como através de um véu ondulante ele pode ver e ouvir por um instante mais a deusa que acariciava o monstro e desaparecia no ar.

_ Cuide bem dele Azuro…

_ EPI _

Num pouso entre os caminhos os dois estavam sentados olhando as estradas de terra.

_ Então Logos, você é um mestre ou educador de algum tipo não é?

_ Sou um professor, sim e fico abismado com a capacidade de adivinhação da maioria das pessoas com quem desenvolvo um diálogo.

_ É que, tem um certo ar sobre você.

_ Imagino que tenha mesmo, mas temo que não seja dos melhores já que as pessoas tendem a se tornar mais sérias quanto estão próximas a mim.

Ele não respondeu e o professor continuou.

_ Isso é claro somado a minha inabilidade natural de conversar corriqueiramente ou fazer piadas simples o que torna o humor espontâneo muito mais difícil.

_ Certo então, professor Logos, diga-me é realmente possível que uma praga destrutiva se torne uma força protetora?

_ Sim, de fato é, ainda mais quando se está no caminho certo jovem Eickthor, afinal é sempre tempo de mudança e toda mudança pode ser para melhor, filosoficamente falando...

_ Certo, mas como uma pessoa pode saber se está no caminho certo?

_ Ora, existem vários métodos, tudo depende do campo em questão e do objeto de estudo, por exemplo a jornada pessoal de cada um. Vejamos, diria que no seu caso uma boa maneira seria se fazer uma pergunta simples. Pense, se este fosse o exato momento de sua morte, estaria contente com sua jornada até aqui? Em outras palavras…

_ Ah! Não me fale! Já sei! Essa é uma daquelas histórias...