Uma das minhas excentricidades é a paixão por fotos antigas em preto e branco. Quando quero encontrar o meu verdadeiro eu interior, pego a minha velha caixa azul, sento na poltrona favorita e começo a olhar calmamente àquelas fotos que me envolvem em longínquas lembranças e me fazem reviver momentos inesquecíveis.

Não sigo uma seqüência lógica, as vezes gosto de reviver encontros com pessoas, outras vezes prefiro rever lugares. Devo dizer que fotos de festas só me atraem pelas roupas pois as fisionomias parecem todas iguais. As pessoas fingindo uma alegria nem sempre verdadeira.

Quando um lugar é marcante dá para falar muitas coisas sobre ele. Nesse momento seguro em minhas mãos a foto da casa da rua Juruá. São tantas histórias dessa casa que daria para escrever um romance.

O ano era 1955 e os meus avós acabaram de comprar essa casa. Ela era bonita muito espaçosa tinha um jardim bem cuidado com muitas flores mas a minha lembrança é do hibisco rosa, sempre florido, crescendo próximo à escada que levava à porta de entrada da sala.

Lembro como se fosse hoje.Cheguei à casa de meus avós junto com os meus pais. Quando entramos na sala ele estava lá, a minha espera. Sim, o piano que eu tanto sonhava estava num canto da sala. Parecia tão majestoso que eu não conseguia parar de olhar para ele, encantada. Abracei os meus avós e agradeci. Meu sonho de menina estava realizado.