poesia

45°C DO SEGUNDO TEMPO

Procuro um verso na noite azul e ametista.

Tento baixar aquela estrela na minha lista

e ouvir os lamentos de quem sozinha brilha

no meio do nada ou em algo que não exista.

Não quero do tipo qualquer um me serve;

talvez algum que forme o contato elétrico

entre dois polos aleatórios que se atrevem

a roçar seus limites na sala cinza do cérebro.

Folheio vários livros. Abro e fecho os arquivos.

Corro o dedo no drive. Subo e desço e respiro

quase ofegante enquanto os miolos são fritos

nesta azia dos signos, no refluxo dos sentidos:

quando escrevo toda a temperatura aumenta...

A perna treme. A mão sua. E onde está o poema?
4K

Meus sonhos são extintos na usina

do cérebro, pouco antes da cortina

da aurora desabar sobre a espinha

da ex-noite roxa, que agora é cinza.

— Mas essa imagem nítida cristaliza

(quando o devaneio é seu, e sozinha)

os desenhos de toda a sua topografia

(e é feito se encontrar com a poesia).

Um azul cobalto metálico predomina.

Às 18h, tudo pode virar manhãzinha.
5h38 (tangerina)

Há sobre a aurora uma garoa teimosa...

Molha o raio de todo o orvalho que brota

do bebê do dia onde o rosa sem demora

sumiu do amarelo do contorno da encosta.

Pode o poema se tudo é uma saudade agora?

Fazer o que se o meu verso voou e foi embora?

Estou muito cheio desse vazio oco que implora

a tangerina do seu beijo e os degraus do seu pódio.

Projeto nas paredes as imagens que assolam

a sua falta. Ouço aqueles ais dos ecos da copa.

Sinto o dulçor do perfume do amor do seu colo.

Puxo risos altos dos pés sob pés da nossa história.

No meio da manhã e entre os lamentos da memória,

não há nas dez e dezenove nem uma garoa teimosa.
5h40 & 11h00 & 13h49

Às cinco e quarenta um céu de azul metálico,

entre o semicírculo, dominava toda a abóbada

da manhã que aguardava o fresta da alvorada,

ainda nas coxias da ex-noite que saiu de órbita.

Agora, às onze horas, o ciano resiste na encosta

(as nuvens vieram com seus chumbos esparsos),

sequestraram os cinzas e espalharam as rochas,

onde acendi os meus sonhos e subi o despacho.

Na sacada vejo vários ruídos e ouço os pedaços

da rua que levitam na elipse do átomo e no bafo

dos versos que na cerração do poema se formam

e voláteis sobem e rodopiam e nunca mais voltam.
5h43 (acalanto)

O morro parece um jardim de plantas variadas,

quando a manhã produz do alto a névoa cinza,

mas quase transparente da garoa que se espalha

no domingo preso em casa dentro da pandemia.

Não sei traduzir esta lavanda das cinco e quatro

— fougères amplos, mesclados com o óleo diesel

das poças cintilantes da água vinda da madrugada.

O meu olfato é um depósito exposto de imagens

e vejo o médio, o musgo, o claro, o escuro, o oliva

e os tons dos verdes que se expandem das árvores,

feito se acalentassem este dia ácido de melancolia

no gingado das suas copas que o vento coreografa.
6B

Grito um silêncio na manhã fria da segunda

temperada nas ervas da ventania. Na agulha

procuro na mudez da casa a melodia oculta

do verso que flutua nas bordas da balbúrdia

ainda feito a palavra aleatória desse sistema

atrás dos tapumes. Dentro do porão do poema

eu tento mexer com as sombras que conjuram,

cada uma, as preces para outra nova arquitetura.

A luz de mil imagens modifica o ângulo e a estrutura.

A linha do horizonte é grafite 6B. Aqui. Ali. Profunda.
7h02 — NRA —

Dentro da manhã não amanhecida,

pergunto-me sozinho e novamente

— o que pretende de mim, a vida?

Serão os versos do meu não poema

ou apenas ser uma testemunha bífida

do ametista suspenso que ornamenta

o alumínio elétrico e circular das cinco

— e da nuvem que parece rocha viva?

O vapor das sete sobe e a pergunta fica

— o que afinal aguardo de mim ainda?
80 TIROS

"80 tiros" parece nome de filme, daria bom título pra 1 poema.
Mas a extensão do ato macabro não pede lirismo,
mede a insanidade e a indignação.

Drummond precisou de apenas 1 tiro para acordar
a madrugada com "a morte do leiteiro".

Ando ensurdecido,
o barulho da aurora em meus ouvidos
parece grave estampido de canhão.

Ultimamente quando escrevo sinto que vai sair uma de História.
Mas eu não quero ensinar História para mais ninguém,
desisti de ensinar mas não desisti da História.
Eu submeti a História à Poesia que transcende os limites da ciência
que se vende de acordo com a circunstância e a conjuntura.

A Poesia tem canal direto para alma que necessita
de um terceiro tom, a minha alma principalmente.
*
*
Baltazar Gonçalves
99°GL (inviável)
O poema é aquele álcool frágil
e de quase cem graus inviáveis

que aparece, mas não se instala

e pousa no trago que você aprecia

e finge que é seu — e sua a poesia.

Posa de modelo para a sua escrita

e sai e sobra o pó das suas vísceras.
A Ação

Não, não há pressa nessa minha velocidade.
Quando eu me ponho a correr aqui dentro do coração,
Mesmo que em vida a explodir,
É só uma brisa o que se estende ao meu passar.
Sem pressa, que é pra chegar mais rápido
Que eu vou assim, no andar que sou devagar,
Que o meu divagar está no que dos meus sonhos é ação,
E que vigorosa eu sou na corrida que ninguém vê,
Mas vagarosos são os meus passos de fora,
No ritmo que o mundo se encontra com o meu correr.
E ainda que eu vague entre mim e o mundo,
É com vigor que eu paro e me ponho a observar.
É sem pressa que me ponho a andar.

Mas não há pressa, eu paro sim nas fronteiras,
Mas não daqui, de dentro do meu coração.
Eu paro sim, mas meu parar é para movimento insinuar,
É numa brisa que eu chego mais rápido.
Devagar passando pelo mundo,
Divagando em ritmo a ação dos sonhos meus,
Ainda que nos passos pro lado de fora,
A falta de vigor, aqui de dentro em nada sou vagarosa,
E que no que o mundo se põe a me observar,
Parada, vigorosa em mim no meu andar,
Sem pressa, uma brisa eu, de explodir e de andar.
A arte diante de ti!
Eu vi você sair daquela porta

Com aquele jeito "encantador"

E ao mesmo tempo despojado

Ao ponto de ser engraçado!

Só queria expressar

Ou melhor tentar

Expressar que você

Me conquistou

Com seu "jeitão" de ser!

Toda vez que você sair

Por aquela porta

Irei te expressar de uma

Forma diferente

Daquilo que já foi visto!

Por quê amor é algo inexplicável

Não estou aqui para explicar

Ou expressar amor algum

Por alguém!

Apenas estou expressando

A minha arte ao meu ver!
A Árvore da Vida

É o lugar onde deito

Sobre as raízes,

Derramo rios de lágrimas

(doces e salgadas),

Espalho-me

Os cabelos libertos,

Nesse chão de amor

E compreensão,

E não me envergonho.

Ela que me faz companhia

Dia e noite,

Aconselha-me,

Alimenta-me

Com suas doces peras.

Hoje me impôs que levantasse

A cabeça

Na direção da montanha verde,

Aquela que liberta o sol (todo dia),

A brisa (todas as horas) e

O amor (a vida inteira)

Ali te vi replantando

Todos os girassóis com a flor cabisbaixa. E

Afagavas o solo com suas poesias encantadas,

Afugentavas os resquícios da paisagem cinzenta,

Confiante no próximo amanhecer,

Quando todos nós seremos mais felizes.
A avó que não conheci.

Eu não me recordo dela, se não por uns poucos quadrados de sentidos breves. Texturas em sepia.

Entre a cor de sua blusa, o bege dos azulejos da cozinha e o marrom dos móveis, existem cafés com leite e requeijão, bolachas água e sal e cabelos repartidos.

Minha avó usava blusão, quase uma regata enorme.

Era azul?

Provavelmente com diversas bolinhas, deveras velho...

Todas as memórias de alguém que você não conheceu, são puras verdades e descaradas ficções. Afinal, são memórias borradas, beges e que estão por acabar.

Porém persiste o "rememorar", que é sentir, um último momento uma última vez.
À beira da noite
Cato na beira da noite ex-trelas na te-la
dos olhos, ilhas das ilusões que são a real-idade
dada de graça ao sorriso que sol-só mente se acaba
falta à vida endividada na dívida da dádiva...
A beleza dos diferentes
Vou continuar seguindo por aqui
pensei que sabia aonde ir
provando um novo gosto e assim
metamorfose ambulante em fim

Muitas palavras sem palavras
o bastante para explicar
sincera é a faísca que se excita
perceberá em nosso olhar

Sua mente rápida divaga, a normalidade acaba
adoro a riqueza da alma, comigo se encaixa
quero a diferença, a cor que a pele exala
coisas e pessoas normais continuam tão sem graça

Apenas diz o que pensa, sente, surpreende
afinal, é difícil encontrar o assunto que prende
a atenção inteligente, nosso sorriso se rende
um tapete se estende quando alguém te entende

Rotinas diurnas, lacunas noturnas
meu coração trancafiado na mesma urna
a matéria é só uma energia que se curva
por sorte ou azar, para cada mão há uma luva

Tudo passa e a escolha sempre será sua
ser livre da rua para casa, de casa para rua
insignificante é quem só atua e nos julga
Sempre seremos verdadeiros e intensos, sem dúvida

O que se fala, muda, colore, posso esticar
a metafisica que buscamos, poucos sabem apreciar
trilha de pensamentos que se calam pelo ar
se não puder enxergar é melhor nem perguntar

Alternativas mentais são caminhos a percorrer
na velocidade da luz, fazemos sem perceber
entre o futuro e o passado, querer e se envolver
tudo é raro e valioso, não temos tempo a perder
A cachoeira

Um dia belo
Na cachoeira a felicidade

Um dia
Do salto a queda

Lá de cima vem o primeiro
Lá de baixo olha o segundo

E se o segundo sobe
O primeiro lá embaixo está

E se o segundo pula
O de baixo vê

Um dia belo
Na cachoeira que mostra

As quedas
As subidas e decidas que a vida nos dá

E em troca pede-nos:
-Aproveite viva!

Esta aqui é a cachoeira no RN.
A Cachoeira kkk
Na Cachoeira
A água boa para se banhar

Vejo uma mulher a chorar
Já estive em seu lugar

Vejo um homem saltar de cabeça na água kkk
Já estive também lá

Vejo um prender a respiração, mergulhar e ir lá em baixo
Já estive nesta situação

Vejo um rapaz a girar varias vezes dentro da água
Íh, não estive nesta não kkk

É a vida é assim
Altos e baixos, choros e glorias

Na cachoeira
Curtir é o que me importa
A Caminho
Pouco mais do que nada é o que sou,
um fraco a arrastar sua humanidade.
Nas mãos, além de calos e memórias
de ancestrais carinhos, nada mais eu trago.

Os bolsos vazios e o coração
senão pelos amores agonizantes
e a angustia de se caminhar só
sem cajados ou bússolas.

Não peço nada, já que mínimo é o que tenho.
Se meu futuro é ponte inacabada
e o presente, pó da estrada e farrapos
de andrajoso andarilho
na busca de paz e um cadinho de amor.

Não me abras portas, ao me ver passar
capaz que eu entre e queira ficar.
Capaz até que vislumbre-me feliz
como talvez nunca tenha sido,
dá-me somente água e o benefício da inocência.
Não me corrompa coração e caminhos
com a visão de alegrias
que somente os puros podem provar.
À CAPELA

Sou aquela sola a qual nunca se acaba,

a que continua viva e jogada às traças

dos escanteios empoeirados da casa.

Me estico no varal das línguas afiadas,

sob os pisantes dos donos das cocadas,

na rabeira do pernil sem nem uma prata.

Estou aqui no pátio desta selva armada

encoberto pelo caráter aleatório que falha

feito papel de bala chupada. A dose derramada

de cachaça do poeta que não serve para nada.

Escoro a draga do mundo sobre um verso tosco

e blefo neste sonho vivo, mesmo já estando morto.
A Casa

A minha casa eu construí com o brilho de querer brilhar...não é longe nem distinto de si o brilho quando em si já se faz toda intenção de brilhar...mas que na espécie rara da minha voz ao minha casa fitar, o tom absorto dos olhos a todas as portas abrir e em cada chave a vida num novo patamar.
A minha casa veio de longe nos meus caminhos primeiros a me soprar o brilho da noite de sonhar em brilhar, minha casa se fez apresentar em mim a estrela da manhã de em brilho ver meu coração se contornar.
A minha casa respira no Amor que construí no brilho de querer amar, e em cada respirar da minha casa em mim se constrói o brilho de com Amor tudo nela cercar...
A minha casa não é lugar de descanso, mas eis que certo dia hei eu de chegar ao cansaço, e no fôlego último pedir pro fogo me fazer nele respirar...
Seja como for, na minha casa tem a própria essência de amar em todos os opostos de si e do mundo que se fazem conhecer pra que o Amor possa se sustentar.
E eu respiro no fogo de ver brilhar o sonho da minha casa os alicerces de construir o sempre querer, e eis que me retomo em mim minha morada de levantar acerca do Amor o sempre perto brilho de ver o sonho da minha casa brilhar. E eis que construo minha casa e minha casa me constrói e porque, no voo incessante de querer o brilho fazer em fogo o construir e o respirar da minha casa em Amor, estou eu pra além da minha casa ver o meu sonho de a partir dela fazer o brilho voar.
A casinha

Era uma vezinha

numa cidadezinha

na sua única ruazinha

uma casinha

pequenininha

espremidinha

e apertadinha

só tinha uma portinha

e uma janelinha

mas era bonitinha

estava sempre cheiinha

e também vaziinha

pois só cabia uma pessoinha
A Causa Não Vem ao Caso

A palavra causa foi riscada

Do dicionário da minha jangada.

Na minha embarcação,

Essa palavra não embarca não.

Se eu tiver de conviver com ela,

Vão querer saber o porquê das mazelas.

Tira-me o sono e me consome

A ideia de falar das causas da fome.

Para não correr esse risco,

Risco o causa, ponho um asterisco

Para poder indicar

Por onde podemos navegar.

Mergulhar na causa é como usar uma lupa,

Isso pode rasgar o papel da biruta.

Tudo deve seguir a direção do vento.

Quem não seguir a biruta há de ter contratempo.

Há de nadar contra a maré
E nunca chegar aonde quer.
No meu barco tudo deve andar

Por onde sempre andou.

Nada de navegar

Por onde a biruta não apontou.

As causas precisam estar fora de pauta.

Se ninguém vê-las, ninguém sente falta.

Vamos navegar sem pausa

Pra ninguém navegar pelas causas:

Das vidas apagadas, do passeio das finanças,

Da fome, das doenças, da falta de balança,

Do mar carcerário, do racismo dissimulado

E de todas as mazelas desse mar mal apurado.
A Cesário Verde (O poeta incompreendido)

Pela vívida Lisboa deambulava

O maior dos repórteres entre os poetas

Porque na sua tela havia cores certas

E, nas suas palavras, arte não faltava.

Concentrava toda a perfeição literária!

É Impensável não ter sido idolatrado

Mas tamanho talento foi desrespeitado,

Foi julgado por uma gentinha ordinária

O seu parnasianismo não encantou todos,

A sua busca pela perfeição formal

Foi desvalorizada de todos os modos

E essa falta de consideração foi fatal.

Repousa enfim, depois da humilhação sofrida.

Abençoada a terra que o recebeu,

Pois o que dali nascerá serão os frutos

De uma semente desprezada pelos incultos.

Espero que este louvor lhe tenha agradado.

A si, declaro-me um simples admirador;

Que estes alexandrinos lhe sirvam de alento,

Que estes versos lhe despertem o sentimento.
A Charada

Eu sou a charada por poucos decifrada

Por vós amada por todos desejada

A cara encriptada, coroa do reino fantochada

Por todos disputada, por todos procurada

O dilema a malícia a felicidade fictícia

A corrupção do polícia a censura da notícia

Matéria palpável desejada em abundância

Mal inevitável o prólogo da ganância

Sou o pseudónimo do ser anónimo

Corpo de lúcifer é meu sinónimo

Fui a razão da fúria de cristo

Sou desde então o advogado do ministro

Sou a razão das solidárias ajudas

Fui a razão dos chicotes dos tugas

Sou a causa da fama do judas

Sou e serei o ser que tu não mudas.

Sou a máscara do vosso baile

O tecido do vosso xaile

O defeito insuperável pela qualidade

Plumas no leito que trazem infelicidade

Eu sou o mal mas por ti necessário

Ser decimal, sinal vital binário

Na minha ausência a presença do precário

Na abundante existência o sorriso do proprietário

Sou debatido na igreja, no ministério

No político partido no Vaticano em mistério

Sou o vício do ambicioso sem critério

Ser maligno que ninguém leva a sério

O meu pacto com o homem só vai até o cemitério

Quando vivo garanto-lhe um império

Sou o incentivo das maldades do hemisfério

Motivo do debate bélico no Iraque.
A chuva lá fora
A chuva lá fora
Os trovões graves e marcantes
Mas na minha mente a única coisa que ecoa é a sua voz, a todo instante

Qual o sentido?
Por que eu tô parado encarando o vidro?
Já são anos que com o sofrimento eu lido
Eu já não mais existo
Não sem você
E é tudo tão clichê
Mas hoje eu vejo que tem que ser
E a chuva não acalma, achei que seria um remédio para minha alma
Mas ela não para, meu coração então dispara
Mas, de repente, para
Tudo isso é para?
Por que nada disso sara?
Por que, Sara?
Anseio pelo seu rosto, mas, agora, queima tudo quando você me encara
Eu te amo
Não nego, não posso, não sou capaz
Não sei por que não me entrego, em meio aos destroços, não saio daqui nunca mais
Tento lembrar, mas não consigo
Comecei isso aqui com um propósito e não o achei ainda, por isso nunca termino
Ah, e o nosso término
Um tratamento tão gélido
A dependência dos remédios...
Tudo interligado
Todos os acontecimentos, todos eles, todos culpados
E ainda assim me culpo
Sou tão burro, tão estúpido
Eu sinto muito... Sinto muita falta
Queria que fosse tudo como antes, mas não é você quem me exalta, não mais
Não sei se ainda sou capaz
Só consigo olhar para trás
Mas isso nada me traz
A alegria já não mais me satisfaz
Estou morto por dentro
Não sei se aguento
Não sei... Não sei...
Que merda é essa em que tô preso?
É impossível de entender
Não sei como entrei, não sei como sair, não sei se vou sobreviver
Sempre me esqueço, sempre
Por mais que eu tente
Tentativas em vão, todas elas
E ficam as sequelas
E elas nunca se vão
São como uma tatuagem no meu coração
Que nada remove
Que a todo momento remói
E dói...
Eu me perdi
Esqueci
Deixei de lado a vida, o prazer
Abri minha ferida, decidi para sempre sofrer
Não sei como entrei
Não sei como sair
Tudo deixei

A chuva escorre na janela e o barulho me causa pânico
Só penso nela, uma tentativa de ter ânimo
Quando o céu vai abrir?

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